Аль..

- Любишь?
- Это глупый вопрос.
- Ответь: да или нет?
- Да.
- Хм..ты мне веришь?
- Верю.
- Насколько?
- Больше, чем себе.
- Может, зря?
- Нет.
- Уверен?
- Да.
- Пробка или спичка?
- В смысле?
- Скажи одно слово: пробка или спичка?
- Спичка.
- Хорошо.
Расстёгиваю одну из десятка молний чёрной маленькой сумочки. Упаковка спичек. Открываю.
- Выбирай.
- А разница?
- Никакой.
- Что это за игра?!
- Это всего лишь жизнь. Теперь отойди.
- Зачем?
- Прекрати задавать вопросы. Просто делай, что я говорю!
- Ок. Так на сколько отойти?
- Метров на 10-15. И ещё: возьми спичку двумя пальцами.
- Так?
- Да. Вот так. только не шевелись.
Смотрю в твои глаза. Зелёные. Как у кошки. Думаю про себя: "Интересно. Что будет?"
Терзают сомнения. А что если отойдёт? Что если..пытаюсь выкинуть фальшивые мысли. А если он не..? Если я никогда не найду человека лучше, чем был тот, другой. Тот, с кем вряд ли сведёт судьба ещё раз. Тот, чьи глаза были цвета закалённой стали.
Снова расстёгиваю один из многочисленных карманов маленькой сумочки. Достаю пистолет. Холодная рукоять ложиться прямо в руку. Сбоку маленькими буквами выгравировано "Б.А. на память от Л.Р.". И ещё совсем-совсем маленькими-маленькими буквами "Твоя Судьба". Вспоминаю. Но сейчас не время. Поднимаюсь с земли. Достаю один-единственный патрон. Навожу пистолет.
В твоих глазах немой страх, непонимание.
- Ты что, с ума сошла? Убить меня хочешь?
Смотрю на твоё лицо. Слегка угловатое и загорелое. Неужели вижу в последний раз? Выстрел. Эхо отразилось на всём видимом пространстве леса. Какой-то удар. Сажусь на землю. По щекам медленно текут слёзы.
С другой стороны отчётливо:
- Дура! Идиотка! Ты меня чуть не убила. Сумасшедшая!
По щекам уже размазалась тушь. Ты ещё никогда не видел меня такой.
- Аль. Ну в самом деле. Ну прости. Кретин. Я же не хотел..
- Что не хотел?
- Я..
- Зачем соврал? Зачем сказал, что веришь?
- Потому что так и есть.
- Нет. Ты отошёл в сторону, когда я стреляла.
- И что?! Ты же не умеешь! Было бы лучше, если бы я сейчас на земле валялся под деревом?!
- У меня разряд по стрельбе. Я попадаю в спичку с 15 метров, а тут всего 10.
- Что?!
Медленно встаю. Открываю один из многочисленных карманов маленькой сумочки. Убираю пистолет. Достаю сигареты, зажигалку.
- Аль..
- Что?
- Ты же не куришь.
- С чего ты взял?
- Я тебя знаю.
- Тебе так казалось. Я сама себя не знаю.
- Ты куда?
Смотрю в твои глаза последний раз. Всё-таки ты - не он! Таких больше нет. Жаль.
- Подальше от тебя.
- ??
- Прощай. Удачи тебе. И научись доверять тем, кого любишь.